O que está a fazer neste momento, Senhor Ministro?

 

Maria Alice, mande abrir o portão da garagem e perfilar o pessoal. Estou a caminho.

(as saudades que eu tinha deste som...)

Despedida

Olho para o Draft por momentos e penso de forma vaga naquilo que podia ter acontecido se, antes dela, não tivesse já tido nas mãos o meu texto acabado, depois arrumo estas ideias vagas na mala de viagem, entre as camisas e a máquina de barbear, afasto-me sem lamento e esqueço-a.

E enquanto o Draft está deitado à minha frente perdida lá naquelas revistas de coisas da moda

Passo-lhe os olhos pelas linhas perfeitas, pela pele bronzeada, suave como um pêssego e sinto já saudades. Ela retribui-me o olhar com um sorriso sonolento e eu antecipo-lhe a incredulidade no momento em que verbalizar a decisão que, percebo agora, já estava tomada antes mesmo do início.

Expliquei-lhe que não, que não era amor

Que para ser amor, mais que de um futuro, precisaríamos de um passado.

Que se lixe. Levo o cor de laranja.

 

O branco ou azul cueca?

 

Fónix, estas marcas de artigos rodoviários desesperadas por atenção, sempre a assediar os Ministros...

 

O Draft olha para cima e como quem não quer a coisa fala-me de vestidos de noiva...

 

As mulheres, esses criaturas curiosas

O Draft entra em cada loja com os olhos brilhantes e a esperança renovada, o instinto da caça cada vez mais apurado, o narizinho adorável a farejar os cabides em busca daquela roupa especial, para sair passados uns minutos sem  nada nas mãos, de ombros caídos, as orelhas murchas, derrotada. E eu, para me mostrar solidário com a sua dor, pergunto-lhe:

- Então, não gostaste de nada?

E ela responde-me laconicamente com uma expressão contristada, os olhos fechados com força, os lábios comprimidos numa linha, a cabeça num gesto de negação, como se estivesse a deixar um familiar sem esperança numa cama de hospital:

- Não,  nada.